L’art est une fleur rare
Qui s’infiltre sans tintamarre
Et nait comme un symbole insolite
D’une mort subite
Car l’art est fils de l’éphémère
Il s’ouvre comme une plaie
Et laisse couler un peu de lait
Des délices et des merveilles de la beauté
Il est splendeur et douleur
Et l’on voit à sa lueur
De majestueuses grandeurs
Dont l’artiste est le créateur
Et l’homme le contemplateur
Assujetti à la puissance de son infinie bonté
Il rayonne dans les cœurs comme un joyau
Volé à l’imaginaire volupté
Et au voile indéchiffrable des mystères royaux
Il donne à l’homme inquiet
Un espoir des fleurs perdues de la liberté
Et le don d’un poème inachevé
