L’art est une fleur rare

Qui s’infiltre sans tintamarre

Et nait comme un symbole insolite

D’une mort subite

Car l’art est fils de l’éphémère

Il s’ouvre comme une plaie

Et laisse couler un peu de lait

Des délices et des merveilles de la beauté

Il est splendeur et douleur

Et l’on voit à sa lueur

De majestueuses grandeurs

Dont l’artiste est le créateur

Et l’homme le contemplateur

Assujetti à la puissance de son infinie bonté

Il rayonne dans les cœurs comme un joyau

Volé à l’imaginaire volupté

Et au voile indéchiffrable des mystères royaux

Il donne à l’homme inquiet

Un espoir des fleurs perdues de la liberté

Et le don d’un poème inachevé